мысли, как волосы на затылке,
постоянно сбиваются в клочья.
перебираю руками их нервно.
на столе завядшим букетом
мне ударит в нос запах времени.
бьёт наотмашь шлепком по темени.
на Проспекте Мира в подземке
подол жизни жуёт эскалатор,
из ушей память вылетит ватой,
радость дней окурками
тушится.