Книга жизни

               

Каждый пишет Книгу Жизни
От рождения до тризны.
С детства - отпрыском капризным,
Позже – строчкой без лиризма.
Словно в армии на марше,
С полной выкладкою, ротой…
Месит взрыв улыбки в фарши,
Не взлетевших, желторотых.

Недописанные главы…
Нет романа, нет страницы...
Занесут кресты бураны,
Станут вьюги веселиться.
И прибьют  дожди косые,
Разровняются могилы.
Это повести лихие
С тиражами, без поживы.

Лишь живые пишут книги,
Чаще - раненые души.
Страху в строчках крутят фиги,
И бравада прёт наружу.
Но нельзя остаться в прошлом
На коне, на бравом марше.
Мир похожий на киношный:
Завтра будет - день без фальши.

А пока не гениально,
Как умеем, пишем повесть…
И от этого реально
На войне проснулась Совесть…