Иногда я сбегаю от верных друзей,
От взаимной любви и от правильных книжек,
Потому как претит мне вся сущность идей,
Будто всяк одинокий судьбою обижен.
Мой мирок невелик, но уютен и сух,
В нём стихи обустроились с полным комфортом.
Там я чушь оголтелую смело несу
И за это никто не пошлёт меня к чёрту.
Там могу быть собой, не обидев других,
Там нет лжи и предательства, боли и страха.
Там не будет рассмотрен случайный мой чих
Как незыблемый повод отправить на плаху.
И когда говорю: "созвонимся потом",
В голове продолжаю: "надеюсь, нескоро"
И спешу в обустроенный внутренний дом,
Где не буде расспросов и вечных укоров.
Мне одной хорошо, преступленья в том нет,
Просто жизнь средь людей иногда утомляет.
И тогда мне вдруг хочется вырубить свет
И смотреть, как луна в тёмной просини тает.
Уж такой родилась, и такою умру,
Мне всегда говорили, что схожа с волчонком.
Я отдам предпочтенье листку и перу,
Чем компаниям шумным и смеху ребёнка.
Поразмыслив, себя я такой приняла
И желанья уйти перестала стесняться.
Лишь, наверно, тогда станут плохи дела,
Когда в мир я совсем не смогу возвращаться.
Я закроюсь на все навесные замки
И забуду, как голос звучал мой доселе.
Никому, никогда не подам уж руки,
Не явлюсь ни на траур и ни на веселье.
Замуруюсь томами написанных книг
И сотру все контакты со всех аппаратов,
Чтобы даже малейший вопрос не возник
У других, как со мною связаться когда-то.
Но сейчас я здорова, лишь осень порой
Запускает мне в сердце истлевшие пальцы,
И тогда укрываюсь за толстой стеной.
Но пока что ещё я хочу возвращаться.
23:33
18.10.2017 г.