Сегодня мир кажется странно красивым,
подобным мечте, где полно серебра,
где лошадей развиваются гривы,
и руки любимой нежны как ветра.
Он словно трамвай, уходящий к закату,
он будто альбом, где столетья и сны.
Там дождь луноликим играет стаккато –
и руки любимой как ветер нежны.