Прости,
За то, что не могу тебе сказать "Прощай".
И каждый месяц превратить пытаюсь в май,
Ищу в глазах твоих любви погасший свет,
Но в них и ненависти нет.
И лишь во сне
Из-под ресниц прольётся боль,
И ты стряхнёшь ночную соль,
Как пепел.
Прости,
Что свои чувства я скрываю подо льдом
И говорю с тобою вечно не о том,
О чём пою тебе сейчас, но ты пойми:
Слова бесчувственны, они
Лишь иногда
Случайно
попадают в такт
Тому, что шепчет на устах
Ветер.
Прости,
Что мы с тобою не друзья и не враги
И не рифмуемся, как эти две строки.
За то, что я на свете есть, - пусть не глядят
Твои глаза уж на меня -
Твой каждый взгляд
Краду, как вор мальчишка, я.
За то, что мучаю тебя,
Прости.
"Прощай."
Хлестнёт, как выстрел, в этой мёртвой тишине.
Ты никогда уже не скажешь "Здравствуй!" мне.
Моя молитва - номер телефона твой
Сотрётся в книжке в книжке записной.
Но будет день;
Когда, не зная, что творю,
Я вдруг случайно наберу
Твой номер.