Был любовью нашей ранен и, скрываясь в глухомани,
Пил безбожно морс туманный, заливая боль в душе.
На озёрной синей глади рисовал забавы ради
То ли звёзды, то ли солнце. Жил бродягой в шалаше.
У осоки острой, мглистой слушал, как звенит монисто,
Серебристое монисто на берёзовых ветвях.
Наслаждаясь чистым звоном, сочинял стихи влюблённым
И бросал их ночью в воду, а потом ловил впотьмах.
Из беспамятства однажды вывел лист меня бумажный.
Он, шуршащий, белоснежный, вдруг напомнил о тебе.
И, рванув рубахи ворот, я сбежал обратно в город,
Где любви моей остатки были спрятаны в судьбе.