Трезвым стихам мало места в моём дневнике,
Осень скупа на стишки, на безумства щедра.
Макиавелли ухмылка на левой руке,
Delirium tremens окончилась, значит –– пора
Чёркать в тетрадке мутации раненых слов,
Тонкого мира в реальность тащить персонажи,
Очередной запредельно-кошмарный улов
Вынуть из лодки трудяги Харона
И даже..
До холодов без бутылок пылающих вод
Тихо пожить, чтобы асфальт не дрожал,
Гелевой ручкой пытать кириллический код
Не замечая уколы придуманных жал,
Притормозить.
Утерять беспорядочный раж,
Векторы в бездну прыжков заплести во один,
Всё ведь давно позади, и ворота, и страж.
Истины, видно, момент, –– выходи, Господин.