Грустит поэт на склоне лет,
Не сочиняется куплет.
Когда легко стихи писал
Немало в свете он блистал.
Он каждой ночью просыпался
Стихосложеньем увлекался,
И по заказу милых дам
Он отдавал себя стихам.
Стихи шрапнелью вылетали
И словно бабочки порхали,
Жизнь протекала как во сне:
В почёте, славе и вине.
Теперь на склоне бурных лет
Не зарождается сюжет.
Устала видно от конфуза
Его подруга жизни муза.