Эрот обожал с Афродитой родство,
Был сыном ей, резвым и смелым,
Тревожил опасным своим баловством,
Пуская любовные стрелы.
Те стрелы разили людей и богов,
Неся им то взлёт, то печали.
Любовь обретала пристанище, кров,
А жертвы покоя не знали.
Вот раз пошутил Аполлон: «Не пойдёт!
Ты плохо стреляешь, - с уклоном!» -
«Не так уж и плохо», - подумал Эрот,
Пуская стрелу… в Аполлона.
Лишь только стрела издала тихий звон,
Влив в сердце волшебную лимфу,
Помчался в любовном пылу Аполлон
За Дафной, за юною нимфой.
А Дафна, от бега устав, наконец,
Когда уже день был на склоне,
Взмолилась владыке речному: «Отец,
Избавь же меня от погони!»
Родитель, чтоб дочери честь сохранить,
Решил справедливо и строго:
В куст лавра он Дафну успел превратить,
Спасая от страстного бога.
Безмолвно стоял Аполлон у куста,
Смириться не мог с превращеньем.
Он Дафной пленён был, одною из ста,
А куст – разве повод для мщенья?
С тех пор за столетием следует век,
Мы мифы и сказки меняем,
Но лучших в борьбе за стремительный бег
Лавровым венком отмечаем!
20.10.2017 г.