Ломится буря, ночь свистом и гулом пугая,
В грохоте этом есть всё: безысходность и страх...
Липа, так летом цвела, а теперь вот нагая,
Ветер листочки сорвал, покачнулась ты: "Ах!"
Как же красива была эта ярмарка красок!
Кистью октябрь и дождями рисует холсты.
Осень, ты сменишь ещё не одну сотню масок,
Жаль, что от холода мёрзнут рябины персты...
Гром то хрипел, то рычал, то стрелял, как из пушки,
Осень бродила по склонам тропой залитой...
А у подъезда сидели, крестились старушки,
Осень и вправду была в этот год золотой!