***

Ловлю себя на том, что предаю,
Невольно, подчиняясь некой силе,
То, что когда-то мнилось мне в раю,
В моей, такой ещё недавней были.

Что это было - птица или сон,
Или цветок в бурьяне придорожном,
Иль то, что даже сквозь пески времён,
Ни потерять, ни бросить невозможно.

Но брошено, как лен под колесо,
Измазано, истерзано, измято...
Что это было - птица, или сон?
Уже не помню. Помню - было свято.