Ушёл в себя. Не вытянул фальцетом. Beau-monde писак не плюнет, так съязвит. Клубок маститых высек непоэта за хрип "душой" и прочий неликвид.
Он встал на путь - смешал маренго с белым, в петлицу вдел бумажный георгин. Вливаясь в хор осенней акапеллы, подхватывал заливисто про сплин.
Почти сумел, почти стал голосистым. И дернул чёрт без шор взглянуть в окно - словить искру' костра из жёлтых листьев, а там - помойки, мусор и дерьмо.
Не воспарил. Не вытачал искусно сезонно-обязательный памфлет.
Писал как жил, коряво и невкусно.
Смешно! Ассенизатор, и - поэт.