Всё дороги, дороги, дороги…
Золотых тополей купола,
И березок певучие слоги,
И озер кружевных зеркала…
То багрянец, то россыпь рябины,
Как костер в придорожном дыму,
И туманов седые картины,
Что текут в изумрудную тьму.
А дороги сплетают узоры,
Вышивая петлей и крестом,
И, как люди, ведут разговоры
Торопливым своим говорком…