Вновь мошки кусаются, стервы,
бормочут над ухом опять –
мои не по вкусу шедевры.
Не могут, однако, понять,
что стих – безусловная тайна –
рождает его тишина.
Поэт, безусловно, тут крайний.
И в этом, простите, вина –
он Мир сотрясает шедевром. –
Писал на коленке тайком,
когда-то представший стих первым,
казался, в тени тупиком.
Простора не видно, дорога
свернула в иную зарю. –
В Душе поселилась тревога...
...опять не о том говорю.