А я ухожу. В эту долгую русскую осень.
В листву продрогшую, да в смущенные гроздья рябины.
Иду прозябать меж раскидистых сосен.
Иду как на гибель в болота трясины.
Как хочется руки, устало, по ветру раскинуть.
Да ждать, когда вырвет природа остатки тепла.
И вот. Уже что-то морозное дышит мне в спину...
А впрочем. Не важно. То лишь суета.
А все таки тянет. Туда,
Куда все обязательно канет. Туда,
Где вдруг вспыхнут полотна картины. Туда...
Где сплетаются ветки дрожащего ясеня
И гроздья смущенной рябины.