В колючьи поступи земли,
Где для свободы нужно много,
Туда, прохожий, не смотри,
Там пыльно-потная дорога.
Там искушением томим
Сидел монах в покровах ночи
И размышлял лишь над одним,
Когда он верою источит
Свои все мысли и идеи,
Произнося молитвы тихо,
Чтоб на него ещё смотрели,
Но не считали его психом.
Кто в этой жизни был святым,
Тот перед смертью всех простил,
Не став от трудностей иным,
Он небесам был так же мил.
На старом, брошенном погосте,
Поросшим по бокам травой,
Не приходили к нему в гости,
А он скучал по ним порой.
И вот стоит он у могилы,
А рядом нету ни цветка,
Поднял глаза, собравшись с силой,
И дунул ветерок слегка,
Как-будто нежные ладони,
Той самой ласки с ранних лет,
Его коснулись осторожно
И передали так - "привет".