И холодно душе моей, и слякотно,
И льют косые ливни день за днём;
Но даже им, посланникам от осени,
Не потушить в душе моей огонь.
Она, пылая, продолжает выживать, но тщетно -
Ей не видать покоя, теплоты.
Лишь темнота и пустота - её приспешники,
И потому ей суждено сгорать,
Пусть восставая,
Но каждый день, из раза в раз,
Жестоко умирать.