Паутиной Таганки запутаюсь - в шутку, не сильно,
проходящий автобус к шуршащему парку домчит;
ох, успеть бы на этот сиреневый пир изобильный,
фонари уже тлеют, и занавес кверху летит.
Наступаю на листья, на копии рыжих лягушек,
темнота начинается в кронах кленовых когорт,
и сиреневый холод согреется лампой желтушной,
и слоями из света пропитан чернеющий торт.
Не войти, не умолкнут шаги, не подняться на лифте,
вязок свет от неоновых сумерек, я не спешу;
так люблю, когда кто-то играет во тьме - то Шопена, то Листа,
помоги ему, Боже, не сбиться в пассаже, прошу.