Это проще всего,
но всё равно врасплох.
В прострации легче думается.
Наверное.
А потом, что-то начинает ветшать.
Латаешь там, латаешь тут.
Кажется, что получается.
Кажется.
И возомнишь себя застиранным полотенцем на бельевой верёвке,
а окажешься никому не нужной блестящей витриной,
где есть всё,
кроме того, что должно быть.
И руки опускаются.
До земли, как у обезьяны,
только, что бананам не радуешься.
Вообще ничему не радуешься.
То есть вообще нет никаких ощущений,
кроме безконечности.