иногда мне хочется плакать, а я смеюсь,
дура наверное или сошла с ума.
колючей проволокой буду сдавливать шею,
пока не перестану чувствовать пульс,
это ведь ты прожег во мне дыры и поломал.
ну что стоишь, наблюдаешь, как остываю до - 40
вкусно было накалывать меня на вилку и жевать?
ты цепляешь руками полку, оттуда падает горсть лекарств,
говоришь, мол: "прости, я стрелял, но не хотел тебя задевать".
я снова собираю манатки, иду на каторгу,
пока микроавтобусы разъезжают по разным микрорайонам,
ты можешь стрелять в меня с пулемета, кидать гранаты,
ведь сам знаешь, вещи не умирают, тем более неодушевленные.
а после, я вернусь домой, в рваных шмотках и в ссадинах,
буду плакаться статному псу что, увы, проиграла.
вся в крови, синяках, царапинах,
от чужих когтей и кинжалов.
но и сейчас я не стану плакать, нет,
просто уверенности в завтрашнем дне в двое меньше.
сегодня отключили отопление, завтра отключат свет,
мы будем ложится спать почти не черта не евши.
но и тогда я не заплачу, нет,
куплю себе подороже вино.
я думала, что спаслась, встретив тебя в дне,
но оказалось, это было еще не самое дно.