В виски колотятся бабочки
Острым блестящим и весом свинцом,
Прорезая дорогу на холод,
Дремлющий по тебе будя голод,
Горла застывщий ком.
Или это тоска ранней осени,
Что приходит всегда так рано
В дрожащих ладонях. И мысли жгут
Противной и липкой моросью.
Открывая поджившие раны,
Алым с безцветных губ.