В сорок лет не бывает поэтов.
Те, что были, уже в гробах,
Им уже не колдует лето,
Не печалит любовь и страх.
Всё лежат, всё молчат как камни,
Всё таращат свои глаза,
И росток свои корни тянет
Там, где раньше текла слеза...
Ни мечты, ни тревог, ни боли.
Все прошло, утекло в песок.
Мы такой же хотели доли,
Но над нами смеялся бог.
Мы остались на этом свете
От чужой догорать искры,
Нам даны в утешенье дети,
К нам все так же приходят сны.
Мы, в своей первородной силе,
Тащим мир на своём горбу:
То, что будет, и то, что было,
И того, кто уже в гробу.