Я не знаю,откуда берутся стихи.
Они сами являются,из ниоткуда.
Иногда пробивая меня на "хи-хи",
несомненно являющиеся чудом.
Я не помню,как я взяла карандаш...
И бумага-какой-то листочек...
С той поры исписан мною мир наш,
на бумаге уже сонмы строчек...
Даже если стихи мои никому не нужны,
мне-то жить они помогают...
Со стихами мы теперь дружны.
С ними беды мои улетают,тают...
Может завтра заброшу я карандаш.
Испишу,поломаю,иль некогда...
Ведь бывает-в стихах свою душу раздашь,
живёшь дальше.Так было.
Так будет всегда.