Безмолвье леса нам знакомо,
И звон прозрачных горных рек,
Костры, палатки вместо дома,
И тихий, теплый, синий снег.
Мы первыми топтали тропы,
Бывало шли и наугад,
И часто, рядом шли зазнобы,
Покой сменив, на этот ад.
И мы не думали о славе,
Шагали к цели до конца.
Мужали. В трудных переправах,
Срывая души и сердца.
Теперь там жгут костры другие,
И спорят часто меж собой:
Нужны ли те пути земные?
Уж лучше не играть с судьбой.