Ветер бьет по лицу,
Заставляя дрожать.
Осень подходит к концу,
И ее не удержать.
Холодает. Зима –
Все, что есть впереди.
Мы сошли бы с ума,
Но куда бы сойти.
Между этих озер –
Бесполезный пробел.
Здесь разводят костер
Своих собственных тел.
Знай: жить проще всего
В образе дурака.
Никому, ничего,
Низачем, никогда.
Но, как точка в конце,
Продолжает блистать
Интеллект на лице.
И его не загримировать.