Мои собратья
Нагло врут,
Утешась мыслью той,
Что ежели они умрут,
То вновь когда-нибудь взойдут
Цветами и травой.
Как будто в том,
Что есть поэт,
Природа не теряла,
Как будто у природы нет
Другого матерьяла.
Как будто без его солей,
Без горсточки тщеты
В урочный год
Не хватит ей
На травы и цветы.
Друзья,
Всё это бред пустой,
Есть у неё запас,
И травостой
И древостой
Взойдут помимо нас.
Чем прорасти —
Не в том вопрос.
На этот милый свет
Каким бы чудом ни прирос —
В том утешенья нет.
Нет, нет и нет.
И я б хотел,
Хоть в свете,
Хоть во мгле
Уж если не бессмертьем тел,
То добротою наших дел
Остаться на земле.
ВАСИЛИЙ ФЁДОРОВ