Прошелестел, как страницами книги,
Листвой раскрашенной, старый клен...
Развеял запах былой интриги
О лете... Бабьем...Спокоен он...
Дождей любуется серой вязью,
И тучам машет ладонями всеми...
Уж не охоч до былых безобразий
И бережет свой наряд осенний...
И каждое утро ей под ноги бросить
Старается листик, расписанный лихо
Художником - парнем, скрывающим проседь
Морозцем утренним, тихо - тихо
Сбегающим от каблучков стучащих
За угол дома, чтоб любоваться
Копной золотистых волос,блестящих,
И незамеченным оставаться...
А после клену шептать, что счастлив -
И листья опять размалевывать в красный...
Не важно,что рвется душа на части
Зимы принимая закон негласный...