Пахнут старостью стены,
ПрожитЫм, невозвратным.
Растворяются пеной,
Горько—приторной, сладкой.
Там не Явны желанья,
Чувства бывшие тОнки,
Пепел воспоминаний
Тонкой тянется пленкой.
Там натружены руки,
Интереса нет к числам.
И лекарство от скуки
В назначеньи не числится.
Там поблекли давно
Жизни прошлой узоры .
И почти все равно.
И не слышится стонов…
Не расскажешь в стихах,
Что таится под раной,
Как приходит во снах,
Моя милая мама……