Я прячу в шарф простуженные губы.
Мне скучен город. Если б да кабы
махнуть на самый распоследний рубль
в Якутию на Ленские столбы!
Там небо держат скальные махины —
богатыри, титаны прежних эр,
отвесные седые исполины.
Суровый камень, выветрен и сер,
растит из трещин сгорбленные сосны.
Там дик и чуток девственный покой.
Там ветер тучам спутывает космы
и носится над выстывшей рекой
так много миллионов лет, что веришь:
над этой бездной вызвездило тьму...
О големы, сходящие на берег,
зачем храните верность вы, кому?
Кто оживит вас, детища вулканов?
Не вы ль снесёте наши города,
устав от шума, поздно или рано,
когда в зенит войдёт полынь-звезда?..
Мой город зябнет, греется неоном,
не зная, что на том краю судьбы
нет никакого дела до него нам,
уверовавшим в чёртовы столбы.