****
Дорога от причала до ветров
почти пунктирна. Лодкам чаще снится
лазурная недостижимость Ниццы,
чем отчий берег, чей песок суров.
Они лежат, сжимая тишину
бортами, почерневшими от зноя,
и сонное пустое остальное
вокруг, и в горизонт — не повернуть.
Вот так и ты — томя дыханьем грудь,
закатом — взгляд, дитя нехитрых правил,
морской волны искавший изумруд -
и не нашедший ни единой грани.
Гадать на рунах времени смешно:
ответы так похожи на руины.
Рассохшийся июль, и берег длинный,
и ты. И опоздавший ветер норд...