Все мы страницы чьих-то историй
Затёрты до дыр
С рисунками на полях
Если тебя не читают в повторе
Значит ты позабыт
Сожжен во дворах
А кто-то красивый и белый
Слегка шелестящий
На новых листах
Пока ещё свежий и смелый
Цветные чернила
В отдельных местах
Но годы проходят, бумага темнеет
Перо высыхает
Пятном на полях
Чернила души гаснут мертвея
На затёртых страницах
В неважных словах