Есть в жизни место теплое, родное,
Которое согреет всех теплом.
И в суете осенних зябких улиц,
Замерший человек спешит в свой дом.
Его до дома взглядом провожают,
Усыпанные листьями аллеи.
Они уже легли под одеяло,
И смотрят, как другие ищут двери.