Вроде бы астроумный
И где-то даже большой,
Ходит мужчина умный
С сормовской бородой.
Что-то он посылает,
Где-то идет на вы,
Сопли всем утирает
Словом на букву Ы.
Он матереет в почерк
И бронзовеет в слог.
В музыке, что не очень,
Математичен бог.
Дудочки нет в помине.
Лишь переменный ток
Катится по мужчине.
Ну и по нам чуток.
Все здесь дано и взято
Из посторонних строк.
Вот потому, ребята,
Умер когда-то Блок.