Путаю следы по первопутку,
от себя пытаюсь убежать.
Надо мною – звёзды-незабудки,
месяц, словно лезвие ножа.
Нас таких, как я, видать, не мало,
от себя замысливших побег.
Как и все, в крови берёт начало
вот и этот, наступивший, век.
…Жизнь – игра, а смерть не терпит фальши.
Ночи тьму прошив наискосок,
вон ещё один с небес сорвался,
угодив опять земле в висок.