А тлен имеет запах октября,
От прелых листьев веет умираньем.
И не ускорит лист календаря
Приход весны простым его сдираньем.
Дождями грусть моя слилась в потоп,
День растянулся нудно на недели.
Мне всё равно, хоть «завтра» иль «потом»,
Беззвучны стали времени качели.
И кличет с неба журавлиный клин
Таких, как я, уставших, безразличных
Лететь к теплу, где радость, мир един…
Я не хочу: сильна во мне привычка.
А тлен имеет запах октября,
И нагоняет ветер тучи грусти.
Спастись, сорвав листок календаря?
Да нет! Душевный климат не допустит.
23.10.2017 г
Картинка из интернета.