В моём жилище опустелом
метались отсветы в окне;
свеча, горя в наряде белом,
не помышляла о Весне.
Вдруг шёпот вешний и невнятный
сошёл с зенита потолка,
пиджак на вешалке распятый
узнал Весну издалека.
Кроватный скрип, постельный шорох,
созвучья ясности своей,
она утаивала в шторах,
скрывала в бархате теней.
Я просыпался этой ночью
под водопад её волос,
под шелест жёлтых многоточий
с букета мартовских мимоз.
Весна будила ароматом,
порхая, словно мотылёк;
и воском, некогда предвзятым
уже не пах свечной натёк.
Из сердца вырастало слово
вслух недосказанное мной,
манил прилив желаний снова
упиться близостью с Весной.
И вот она в моих объятьях,
в моей душевной глубине;
вот с её плеч, округлых, платье
стекает прямо на паркет.
С небес в окно луна глядела,
держа восторг между ресниц,
мигали звёзды то и дело,
а я Весну вбирал, как шприц. (2012г.)