Такая осень - точно смертница!
в моем окне горит безвременно,
и золотые ветки светятся
во мгле прозрачно и безветренно -
что кажется: там за провалами,
стальною выстелившись лентою,
уже стоят и ждут товарные -
жизнь увозить мою нелепую.
Что вся она уже погружена,
и друг за дружкой прочь от пристани
они везут ее над лужами,
до дна засыпанными листьями.
Где улица, крутясь и шаркая,
сигналя дня конец рабочего,
поломится - тенями, шапками,
зачертит лица неразборчиво,
и вертится столпотворение,
в фонарно-светофорной извести -
и все как будто повторение,
и невозможно муку вынести.
Вот так моя пойдет над скверами,
над гаражами и качелями -
вся жизнь, с ее стихами скверными,
с ее бесплодными кочевьями,
со всею скорбью нераскаянной -
как эта вся толпа вечерняя.
И не моя, а так, какая-то,
одна всеобщая, ничейная -
как мимо брошенная реплика,
как за окошком куст рябиновый,
как лист, сбежавший по поребрику,
как вся любовь неистребимая.