Читаю страницы стихиры, как будто дневник.
Здесь жизнь поколения. В чьих-то стихах-разговорах
То слышу признанья в любви, то обиды, то крик.
И вижу сплетения судеб цветные узоры.
И разве сравнить хоть какой бесподобный роман,
Написанный пусть гениальностью, но одиночкой,
С таким "полотном от стихиры", где явь и туман
Грустят и пылают страстями в рифмованных строчках.
Здесь разные судьбы. Но в общей судьбе сплетены.
Здесь сколько людей, столько всяких суждений и мнений.
Здесь авторов море. Различных. Но все мы равны.
Как души пред Богом равны - неразумный и гений.