Война — это нечто вроде опасной болезни.
Сердце дрожит, словно глупый кулик заполошный.
И вроде живешь, но… неполно, не так, нетрезво.
Рядом – цветет и смеется, ликующе. Тошно…
Рядом – мне кажется, стоит лишь в сторону прянуть
И броситься, вырваться… вырвать у смерти тело…
Но не пускает… и гарью полощется пряной
Пожар у реки. В том доме мы жить хотели.
Без ярости жгу, из тел созидаю башни.
Лепрой въедается в чувства война, опостылев.
По-моему, с неба кто-то рукой мне машет.
Может, мне кажется.
Может, то вьется пыль.