Печальную историю я слышал эту,
Когда бродил пешком по свету.
Забрел случайно в Авиньон.
Поэт бродячий Франсуа Вийон
Мне рассказал ее в своих сонетах.
Я молча слушал пьяного поэта,
Пил пиво, тяжело вздыхал.
Он живописно всё обрисовал.
Прощались молча. Уезжал он на разбой.
Мне на прощанье помахал рукой,
И долго тряс меня в объятьях,
И говорил, что мы теперь как братья,
Что друг за другом постоим стеной.
«Поехали, – он звал, – школяр, со мной.
Я научу тебя слагать стихи и оды.
Мы будем грабить королевские подводы.
Увидишь ты, как золото блестит,
Как дикий ветер по ночам свистит.
Со смертью в прятки ты, конечно, не играл?»
В ответ я только промолчал.
«А слышал ли ты настоящий звон монет?
Тогда какой же, к черту, ты поэт?»
На скучных лекциях в Сорбонне
Я думал о поэте Франсуа Вийоне.
Наверно, плохо кончил он,
Поэт бродячий Франсуа Вийон?
И в память я о посещеньи Авийона
Поэму написал про Франсуа Вийона.