Наверное, это гниение…
Зеленый весенний «Рокфор».
Замедлилось сердцебиение
И я погибаю с тех пор.
Мне снится бегущая травка,
Дворец, что давно погорел.
Покойный, не тлеющий Славка,
Который совсем не старел.
Веселое солнце утюжит
Весенних небес облака.
А я вспоминаю к тому – же
Димона и Жеху Бобка…
Их много, кто выпал так грубо
Из крЕстецкой пышной весны,
Как – будто молочные зубы
Из юной, кисельной десны…
Еще не достиг сквернолетий
Их мелкий обрывистый след.
И елок колючие плети
Стегали остывший рассвет.
Такое апрельское горе,
А смерть – это жизни этап…
И елок колючее море
Отбилось от шелковых лап.
А я продолжаю движенье
С лихвой, опоздав на года.
И тихое сердцебиенье
Несет отголосок стыда…
За грусть нерешенного детства,
За тех, кто быть должен со мной…
Плевал я на ваше эстетство,
Когда оживаю весной!
© Copyright: Станислав Сенькин -Рубанский, 2011
Свидетельство о публикации №111031709104