Где моя "либе", где моя фрау?
Может ее расстрелял конвоир?
И у меня славный выдался траур,
Просто грустить с доброй злобой на мир...
Я не окрою ни окна, ни двери.
Пусть участковый колотит в косяк.
Я отхожу от великой потери,
И превращаю слова в поросят.
Мутное фото в невольной улыбке,
Рядом поставлю опять на столе ...
Все мы умеем царапать ошибки
В глупом романе про наши сто лет.
Может она убежала за хлебом?
Может быть, с крыши шагнула вперед?
И ее ангел лопатою в небо,
Просто зарыл, будто что-то свое?
Может она тихо спряталась в ванной,
Хочет меня напугать в темноте?
Это не кровь, что на спинке дивана,
Это компот, что из рук улетел...
Может ее в трюм загнали матросы
И увезли на Стамбул, как рабу?
Может в Гестапо сидит на допросе,
Может валяется в жестком гробу?
Где моя Фрау сегодня, о Боже?...
Лавровый листик, кораблик в борще...
Как-то не верно... Как-то негоже...
Фрау моя потерялась вообще...
© Copyright: Станислав Сенькин -Рубанский, 2012
Свидетельство о публикации №112111409671