До рассвета на балкон тайно выйду,
Уронив попутный стул (нет, не лань я):
Пролетают над землёй Персеиды,
У меня припасены три желанья.
Вот луна кривится, небом распята,
«Ом Намах, – поёт пространство, – Шивайя»…
Мир не наш, но так любим – это свято
Для души, что ловит звёзды, живая.
Ей досталось от судьбы, верно, мало?
Впрочем, если быть честней – даже много!
Первый луч с востока высунет жало,
Заелозит, просыпаясь, дорога.
И, оглохнув от вселенского гуда,
Поднимая морду вверх, как волчица,
Ночь припустится подальше отсюда
В край, где – стоит пожелать – всё случится.