Потерявшие солнце уже ничего не ждут:
Ни бравурных трезвучий, ни радостных маяков,
В арсенале судьбы сладкий пряник да жгущий кнут
Всё минувшее нам выдают за святую новь.
Потерявшие лето не ищут в зиме тепла:
Им уже всё равно, чем напоен грядущий день,
Переполнена чаша, а значит, нам пить до дна,
Наплевав на стучащую в комнату снов мигрень.
Мы не станем просить: «Да минует меня она»,
Умоляя смягчить незачитанный приговор,
Потерявшим улыбку подарит покой Луна,
Прекращая давно затянувшийся, старый спор
С небесами, что давят на плечи, меняя цвет
С голубого на серый с вкраплением черноты.
Потерявшие юность сумели найти ответ
На вопрос: от чего умирают зимой мечты…
23 октября 2017