Просыпаешься с воем во всем своем теле,
рвет с души. Переломами душу рвет.
Ты не помнишь название дня недели,
и число не имеет значения. Год,
два, месяцы - срок! Не имеет смысла,
чем и сколькими твой измерялся запой.
Там понятно, все было прекрасно и чисто,
как хрустальная рюмка. Знакомой тропой
прикатился к финалу. И тут уже точка -
нет ни капли, ни выхода, нет ничего,
что могло бы облегчить душевные корчи
и разгладить комок лица твоего.
Через тысячу снов становится тише,
та, что с пастью клыкастой гналась по пятам,
отстает и ты вдруг понимаешь, что дышишь
и быть может поднимешься как-нибудь сам.
На какой-нибудь день, предыдущих не помня,
Ты очнешься отсюда уже далеко,
И как сон инфернальный забудешь погоню,
И позор в колизее ума своего.
Да неужто, нет, правда?!
Реальности чудо -
Выпадаешь из бездны легко, как послед.
Весь зеленый, дрожащий, прозрачный и юный
Созерцаешь внутри долгожданный рассвет.
Кровоточили клятвы на пике похмелья,
подноготная лезла из каждой дыры,
Но сегодня ты знаешь какой день недели,
дата красная не от вина и вины,
Воскресенье. Сегодня твое воскрешение,
Так взахлеб упивайся тем фактом, что боль
откусалась, отстала, вне всяких сомнений,
отпустила. Тебя отпустила любовь.