Поэт сбежал вчера с тугой Планеты.
Планета за Поэтом – по пятам.
Не мог Поэт выдерживать вот это.
Он грезил, что нет этого вон там.
За ним бежали дети, что с пелёнок,
внимали и любили не его.
Мелодику стихов сосёт ребёнок
с бутылочки, из сиськи – всё равно.
Истеблишмент Поэта гнал, как кошку,
дибровы, робски, ленины, собчак;
не понарошку Ира Понарошку
сложила в нос Поэту грязный «фак».
Плебеев сброд пинал под зад Поэта,
за то, что не такой, как все…
КАК МЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫ!!!
В просторах склизких милого инета
с усами сами вырвем свет из тьмы.
Правители со всех концов Планеты,
всех типов, популяций, видов, рас;
забыв на время про свои монеты,
ракеты, кабинеты и секреты,
котлеты из колибри и паштеты
кричали вслед: «Крамольник! Пидорас!»
Набить Поэту морду бы Планете,
да слишком истрепался и обмяк.
Достал из рюкзака крыла вот эти,
и прыгнул в межпланетный он сквозняк.
14.10.2017