Бывают дни в промозглом октябре,
Когда темно, почти совсем, как ночью,
И листьев шум, и дождик по коре
Берёз стекает в стынущую почву,
Что время, уходящее в песок,
Холодное, бесстрастное, в минутах,
Как в каплях – не струя, и не поток,
А мелкий дождь тоскливо неуютный.
Не хочется смотреть ни в близь, ни в даль:
Унылых облаков пласты осенних,
Намокший, в мелких лужицах, асфальт,
Ряды пустых газонов без растений...
Не верится, что это тот же Сад,
Что так блистал нарядной позолотой
Ещё четыре дня тому назад.
Сменил октябрь на мятые банкноты
Всё золото. Банкноты не блестят,
А под дождём, мешаясь в лужах с грязью,
Лежат, как мусор. И отводишь взгляд,
Невольно проникаясь неприязнью...
И пасмурно. И капельный туман,
Касаясь рук, лица, дыханьем хладным,
Внушает, что Вселенная – обман,
Тяжёлый сон – тёкучий, безотрадный,
Что счастье – просто глупая мечта,
Что путь земной нелепо безысходен...
И всё лишь потому, что красота
Уходит. Лишь на время, но – уходит...