Мы " пишем " нашу жизнь за томом том.
Вот этот про любовь , про счастья птицу.
А тот, другой и, словно в горле ком,
Про юность, что уже не возвратится.
А вот ещё один и, в нём покой-
Здесь сны- мечты волшебные хранятся.
Нам дорог он, как никакой другой.
Но, почему ж тогда стоит, пылится?
Мы пишем- пишем , словно строим дом.
Ведь, так хотим порой уединиться.
Как будто, в дождь шагаем под зонтом.
Как жаль, но от беды нигде не скрыться.....