Растрёпанный октябрь, лихой,
Листвою ноги укрывает,
А мокрый месяц сам не свой
Всё тает, тает у дороги…
Дожди толпятся за стеной,
Им не согреть прозрачных пальцев.
Октябрь – не дикий, не ручной -
То постоялец, то скиталец.
Он – пышный праздник и укор,
Попутчик туч в дороге длинной.
Где небо – хмурый приговор
Земле, что вёснами повинна.