Летим, летим двумя былинками,
Не чая оставлять следы -
Мы рождены не для великого,
Мы рождены для ерунды:
Пить медовуху во Владимире
Да вина сладкие в Крыму,
И делаться необходимее
Друг другу - больше никому.
Когда ты с той, не мыслишь: "С тою ли?"
Тебе беспечно и пестро'...
Чего бы мы с тобою стоили,
Не целовавшись по метро,
Рисуя сказочки лубочные
Непережитой шелухи?
Стихи - явление побочное,
Первопричина не стихи,
А все перипетии сердцины
Да брошеный под ноги путь -
Пусть новоявленные герцены
Найдут подтекст какой-нибудь,
Но стих - он выдохнут, не высечен,
Он - то, что в голову взбрело,
И я вам заявляю в тысячный:
Поэзия не ремесло,
Она ромашково-осокова,
Растет, где попадя, опять,
Мы рождены не для высокого,
А так, для метр-семест-пять,
Вся жизнь расчерчена, как классики,
Любовь подписана в печать,
И если мы пробьёмся в классики -
Поедем в Питер отмечать.